Viviendo en el hotel de Barton Fink

No haber visto "Barton Fink", no es motivo para dejar de leer esto. La foto es de la peli (no, no soy yo). Se que el título tiene ese problema, que la película no es muy conocida. Pero es que si supiérais dónde me alojo (y la hubiérais visto), no podríais dejarlo pasar.

Vivo en un sitio de pasillos oscuros, presencias inquietantes, gestores orientales y moqueta, mucha moqueta. Lo primero y lo último no tiene mayor desarrollo. Al fin y al cabo, Australia sigue teniendo a la reina de Inglaterra en casi todos sus billetes. Lo de la nacionalidad del gestor no es racismo. Es Blade Runner (y si no se entiende esto, hay que volver a ver Blade Runner). Pero en vez de hablar de ojos de mentira, hablamos de lo poco que me voy a quedar. Y lo de las presencias, pues porque oía ruidos de puertas, duchas en funcionamiento, ropa dentro de la lavadora, televisores encendidos dentro de las habitaciones e incluso escuchaba pisadas, pero no veía nunca a nadie. Así pues, me sentía como John Turturro en la película del título, pero con la salud mental preservada. Más ahora que he oído algo nuevo. Llamaban a la puerta. Podría haber sido Nicole Kidman con sus crios blancuchos buscando a un primo (yo) del mismo color, pero no, era un AUSTRALIANO. De los que de chiquititos se bebían un litro de leche (entera) cada mañana, se limpiaban el bigote con la manga y te mostraban una sonrisa de dientes perfectos. Me ha dicho algo que no he entendido, pero tenía mi móvil en la mano: Se me había olvidado en la cocina y venía a devolvérmelo.

PD: Por si me leen mis padres y respondiendo lo que se están preguntando: Mi cuarto es grande, la zona es genial, la ducha sale ardiendo y con presión a la primera, no he tenido gestionar casi nada que luego dejaría aquí (mantas, platos...) y no me han puesto pegas por irme tan pronto. Bueno, y porque se parece al hotel de Barton Fink.